眼睛、等着被人扒光的，就是他们父女俩！”

    “送给那六十多的老财主当通房丫头，起码还能有条活路，是不是？起码…能活过那个冬天。”

    老农说到这，语气并没有悲愤，也没有怨恨，只有坦然接受的平静。

    这轻飘飘的“是不是”，就像一把生锈的钝刀，在高长文心上反复割锯。

    他胸口堵得发慌，嘴唇剧烈地嗡动着。

    他想说些什么，想斥责这世道不公，想痛骂王老三懦弱！

    可他却说不出口，他发现任何语言在这样赤裸裸，不加掩饰的生存逻辑面前，都显得格外苍白无力，格外的可笑。

    他从小锦衣玉食，忧愁的不过是青楼花酒钱，何曾真正触碰过这冰层之下、名为“活着”的深渊？