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他伸出手，缓缓将文书重新拿起。指节因过度用力而泛白，手臂上的青筋根根凸起，如同虬结的藤蔓，无声地诉说着他内心的挣扎与痛苦。

他低垂着头，目光死死锁在册页之上，声音嘶哑，既像是无意识的喃喃低语，又像是在向面前的丰执事发出最后的诘问：“这……难道还不算铁证吗？”

他的肩头微微颤抖，每一个字都仿佛浸透着血与泪。

“这么多年，那么多活生生的人……就这么凭空消失了。生不见其踪，死不见其骸……难道就任由他们被当作祭品，无声无息地湮灭在黑暗之中吗？”

话音未落，一阵哽咽已堵住他的喉咙，再也说不下去。

作为在内事堂沉浮百余年的资深执事，丰庆早已历练得深谙进退之道。此刻见祝小史因良心难安而失魂落魄的模样，他只是默然摇头。

在这内事堂的旋涡中浸淫日久，他太清楚什么该说，什么不该说；什么能做，什么连碰都不能碰。

这是他用一百三十载岁月换来的生存智慧。像他这般没有根基的散修，能跻身内事堂已属万幸。

若不寻个倚仗，要么就只能独善其身，在排挤与冷眼中艰难求存——除此之外，还能如何？

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