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门外的作家似乎感受到了什么，呼吸变得更加急促，带着一种满足的、病态的狂喜。
“对了……就是这样……”他喃喃着，脚步声慢慢远去，像是心满意足地离开。
房间里重归寂静。
只有血腥味，和我手中那点暗红，在无声地证明着——
扮演，已经深入骨髓。
而那个真正的“我”，又在哪里？
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门外的作家似乎感受到了什么，呼吸变得更加急促，带着一种满足的、病态的狂喜。
“对了……就是这样……”他喃喃着，脚步声慢慢远去，像是心满意足地离开。
房间里重归寂静。
只有血腥味，和我手中那点暗红，在无声地证明着——
扮演，已经深入骨髓。
而那个真正的“我”，又在哪里？
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